Sacré, oui mais / Éclats de liberté / Scène / Jolie femme

Sacré, oui mais…

Le jour, c’est le black out. Les esprits se retiennent et le levier de vitesse est au point mort. On ne roule pas, on glisse avec pour seul point de mire, l’horizon quand il sera brûlé par le soleil. Si le matin, la vie est celle d’une ruche que les abeilles ont désertée, l’après midi, les corps, pour tuer le temps, jouent à monter la bande annonce de ce que sera le ftour. On se dirige vers les marchés improvisés au coin des rues et personne ne trouve à redire. On jeune, on a donc le droit à quelques excès. Pour un poivron de trop, le vendeur prend la mouche et les yeux exorbités, menace l’indélicat ! L’ambiance vire vers celle du crime et, dans le brouhaha des voix qui s’entrechoquent, la tomate joue à l’effarouchée devant les fruits qui affichent leurs prix avec arrogance. Nous sommes loin, très loin du nirvana spirituel et des pensées lavées de toute impureté. On se retient, en faisant semblant de se retenir. On a sorti les vêtements larges qui rafraîchissent, les sandales qui annoncent le laisser aller et les haleines sentent le souffre et le sommeil interrompu. Nous sommes loin de cette image propre qui fait la une sur l’écran aseptisée de la sixième chaîne. Le voile y fait figure de couronne vertueuse sur le visage féminin devenu angélique, le temps d’une lecture de sourate nettoyée à l’eau de Zemzem. La star, sous sa barbe arrangée pour donner au visage un air de saint qui atterrit du vol saoudien. Ce ne sont pas des débats qui s’enflamment autour d’une interprétation incomplète, c’est un discours qui raconte la vie et comment elle doit être sous le regard du Bon Dieu. A les écouter, si on y arrive, pour le paradis, il n’y a qu’un seul sentier, exiguë et semé d’embûches et que ne parviennent à le parcourir que ceux qui ont tout abandonné, ici bas, pour ramper sous les coup d’une fatalité inévitable. Plus on souffre, parait-il et plus le vin des rivières qui coulent au paradis, est délicieux.
Quand il ose parler des femmes dans l’au delà, cela me rappelle ce hurluberlu qui avait inventé la virginité éternelle des nymphes qui attendent le croyant. A l’écouter, le paradis devient, avec ses dizaines de femmes disponibles et à volonté, un lieu de débauche où tout est mis à disposition de l’humain pour assouvir ses moindres désirs.
Qui oserait croire que l’après vie se transforme et devient un univers de liberté où rien ne sera interdit à celui qui a résisté, ici bas ? Comment peut-on parler à tort et à travers quand, autour de nous, c’est le sort de l’humain qui est en jeu ?
Le mois où le corps et l’esprit jeûnent, la réalité se transforme et prend des allures de contes et de légendes quand, au départ, il fallait rendre normal et obligatoire l’acte de penser et vivre comme ceux qui n’ont rien ? La religion, avec ces nouvelles couleurs, est devenue une grande manipulation commerciale. On y vent le rêve à ceux à qui tout manque, On distille, dans l’oreille des hommes qui devaient être en colère, de la crainte et de la résignation pour dissiper leur désir de vivre dignement et, pour couronner le tout, jouer au saint rapporte et rend riche et à l’aise ceux qui utilisent le verbe sacré pour éblouir.
Il me faudra retrouver cette douleur silencieuse qui déchire le ventre et cette satisfaction à pouvoir vivre pauvre, pendant tout un mois et sans rien attendre en retour. Il me faudra revenir à cette chaleur que la mère prodiguait dans le bruit des préparatifs qui précèdent la jouissance du devoir accompli. Retrouver le goût sublime de la première cuillère qui vient interrompre l’interdit volontaire qu’on assumait avec fierté, avec courage.
On aura beau dire, Dieu n’a rien créé de laid dans le parcours clair qui mène vers lui. Il n’y a ni peur, ni crainte dans la prière qu’on lui adresse. Aucun prix à payer pour en être digne. Il suffit à chacun de regarder autour de soi pour refuser la misère ou l’injustice. Dieu n’est pas dans les mots psalmodiés comme à l’ombre de la Kaaba, il est dans cette volonté à vouloir ne voir aucun homme, aucune femme souffrir pour survivre.

Jolie femme !

Incitation, coupable ou innocente ?
Jolie même quand elle n’est pas belle,
trop présente dans le silence des discours
qui s’interrompent à son passage.
Elle ne semble vivre que pour faire danser
le regard sur le mouvement de ses hanches.
Elle n’est ni belle, ni jolie: elle est rare et particulière.
Autour d’elle,
l’envie des autres femmes
devient un manque de gout,
une absence de qualité
quant au regard venimeux
qu’elles lancent dès que son dos
s’en va vers l’horizon qu’elle préfère.
Il y a, dans son habitude de vouloir être,
comme un parfum de femme
que revendique le jasmin,
comme un air de chanson qui fait vibrer le désir.
A la voir marcher,
consciente de sa volonté de séduire,
les yeux s’écarquillent pour mieux mémoriser
la ligne discrète des rondeurs qu’elle emporte.

On ne la voit pas, on la regarde !
Dans son regard vif, l’intelligence hiberne
et sur la finesse de ses lèvres,
le mot s’accroche sur la fraîcheur des pensées
qu’elle délivre avec grâce et élégance.
Le rire, chez elle, est une nature
comme la couleur des pétales
qui s’éparpillent derrière son passage.
Elle n’est ni reine, ni princesse
et l’altière prestance qu’elle dégage
semble confirmer la noblesse de l’âme
qui bouillonne, en elle, comme une rivière.
Chaque jour qui passe, retient l’histoire,
d’un claquement de ses doigts,
d’un éclat de ses rires ou du vertige,
à peine effleuré, qu’elle libère à hauteur de ses reins.
Elle ne reste assise que pour donner
le spectacle d’un corps qui s’offre au regard.
Les jambes insolentes dérangent l’abstinence
et réveille la soif qui torture les bas ventres en colère.
La main frétille et tremble quand la cuisse hospitalière
s’étale à la lumière en éblouissante aventure.
La douceur du petit ventre est une plaine
où navigue et se retient, le rayon de soleil.
Comme un oiseau qui vient boire
les gouttes de rosée sur les pétales mauves
de la fleur fine de safran sauvage,
le doigt s’attarde et s’endort dans la chaleur
du nombril qui frémit quand le regard s’attarde.
Le poumon, qui balance le galbe du sein qui dort,
retient l’air qu’elle respire avant de le rendre
en haleine fraîche et parfumée comme l’odeur du paradis.
Sur l’épaule fine qui attend la caresse,
le baiser se transforme en poème et tombe en éclats,
dans l’échancrure qui s’offre à l’envie de fraîcheur
qu’elle dégage quand elle s’endort.

Dans les prières du jour,
elle devient l’image qui bouscule
les pensées creuses qui ne veulent rien dire
et comme une virgule qui s’impose,
elle temporise le souffle et rythme
la cadence des respirations qui s’accélèrent,
quand elle arrive,
quand elle s’approche,
quand elle passe,
quand elle s’en va.
Inconsciente jusqu’à l’insouciance,
elle s’admire dans le regard qui la désire
et semble se reconnaître dans le désarroi
de la bouche ouverte qui l’admire.
Elle n’est femme
que pour se distinguer du viril maladroit
et dans la finesse de l’adjectif qui la qualifie,
elle se complaît à croire qu’elle n’est qu’ Elle,
désirable jusqu’à la pointe des cils qui tremblent,
rare peut être, belle s’il le faut mais simplement jolie !