Respire / Accouchement difficile / Sa voix / De bon matin

Depuis l’annonce de la grossesse de cette femme, en charge de notre destin commun, je suis inquiet au point de promettre à cette amie, tout à l’heure, d’aller frapper à la porte de cet édifice où ils l’ont installée pour les soins indispensables avant toute naissance. La porte est gardée par ces éternels hommes en uniformes, armés jusqu’aux dents et qui mastiquent leur impatience à tirer sur tout ce qui bouge et qui peut déranger la quiétude de cette dame qui, de matrone inviolable s’est transformée, après le 20 Février, en une courtisane du peuple. Sensuelle à outrance, elle est apparue, brillante et lucide sur les écrans plats géants des cafés de nos avenues. Certains, même, entre 2 gorgées de café cassé, ont failli applaudir, d’autres pressant le temps dans leur thé à la menthe ont à peine jeté un regard, persuadés comme toujours, que l’homme n’est jamais descendu sur la lune. Parmi ces cervelles brûlées par le labeur quotidien et la misère de leurs espérances, certains la comparent à la figure du « Dix » ou (sota) qui revient quatre fois dans le jeu de cartes espagnoles dessinées à Ronda. Elle est tour à tour, dame fortune, dame Or, si les richesses du pays sont distribuées équitablement ou dame répression, reine chbada,  si la voix du peuple s’élève au dessus de celle du caïd qui vient étouffer leur insolence et mater leur insuffisance et quand elle se pare de son glaive, elle devient juge sans jurés et tranche selon l’humeur du jour pour condamner l’affamé voleur de pain ou acquitter la bouche baveuse qui distribue des billets bleus sur la porte de la mosquée tremblante et chétive. La mère sourit quand elle vient, sa « Tbiga » dans les bras pour annoncer que le prix du pain ne va changer ! Elle s’endort quand la rue ronronne pour revenir, bousculer les spots publicitaires et annoncer à ceux qui suivent le cours de ses actions sur leurs mobiles or et argent, que le dividende est flatteur et le capital en évolution vers ces cimes dont nous ne voyons que les nuages.
Quelques jours après l’annonce de sa grossesse, les IRM crépitent et les quelques clichés qui circulent sur son échographie fœtale annoncent tout à tour, des jumeaux noir et blanc ou une grossesse à risque de malformation congénitale. On prépare la couveuse stérile et la salle d’opération s’apprête à recevoir les hanches en douleur de celle qui, demain, sera notre guide et notre patrimoine. Les mauvaises langues parlent de conceptions bâtardes, les plus au courant dessinent le schéma à l’encre invisible d’une fécondation In vitro, au fond du bunker-laboratoire, enfoui sous les restes de tazmamart. On entend parfois, le cri de la belle mère quand elle s’évanouit, brûlée par le sérum made in Virginia beach, et qui veut trafiquer ses gênes. L’espoir est face à face avec ceux qui ne veulent plus croire et le jardinier docile, au pied de son acacias, sirotant le verre parfumé au chanvre de Ktama, murmure à qui veut l’entendre, encore une fois, la naïveté s’empare des citoyens qui ne veulent pas déchanter. Elle n’a jamais été enceinte et l’enfant qui va sortir, n’est pas le notre.
Vous avez compris, je crois, l’allusion et si, en termes maniérés, j’ai tenu à brosser ce grand point d’interrogation qui se démultiplie dès qu’il s’agit d’aborder la question de la constitution promise, nouveau né du siècle à peine abordé et de la commission chargée de la concevoir comme une mère légalement fécondée, c’est à cause du huis clos qui n’égrène que le nombre d’heure passées à son chevet et la liste interminables des visiteurs venus la regarder enfler. En rédigeant le contrat de l »avenir que vous nous destinez, ayez l’élégance de dire le droit et le devoir à la foule devant la porte de l’édifice qui fait votre fierté et que nous, nous payons pour vous le construire. Le test de paternité sera notre recours au cas où, l’enfant que nous attendons, sortira, les yeux bleus et la tignasse blonde au milieu des têtes noires qui soulèvent la poussière de l’impatience. De nous, vous êtes et pourtant, vous nous fermez la porte, vous vous enfermez dans le mutisme coupable pour nous faire la surprise. Nous vous surprendrons le jour où vous aurez besoin de la trace de nos pouces pour entériner vos desseins.