Parlez-moi d’amour

Dans ces temps modernes, on a catalogué des impressions, des situations et des états d’âme car tout se vend et s’achète empaqueté, près à être utilisé. Les grandes histoires d’amour sont rares, peut être vieux jeu et pourtant, quand dans mon enfance je regardais mes grands parents, eux qui ne se sont connus qu’à leur nuit de noce, ce n’était pas de l’amour à la manière du magazine « Paris-match » où tout est sourire béat. Quand mon grand père arrivait, c’était sa chienne qui l’annonçait et dès qu’elle apparaissait, on éteignait la radio et toute la gente féminine entrait dans les chambres sauf ma grand mère qui l’accueillait. Assis quelque part à jouer, je regardais leur manège. Lui tendant le couffin et elle le prenant en écoutant. Il y avait toujours des invités au déjeuner. Aucun geste qui dénoncerait leur complicité mais dans leurs regards, que de respect et de reconnaissance. Lui, pour ce qu’elle savait faire pour le rendre fier auprès de ses convives et elle, heureuse d’être celle par qui tout passe dans leur grande demeure. Je le suivais du regard, dans son grand burnous quand il entrait dans ce grand salon, si long qu’une partie au fond était leur chambre à coucher. Ce lieu était si respecté que personne n’y mettait les pieds sans la présence de la maîtresse des lieux. Ma grand mère avait ce rituel, si bien réglé que je savais qu’elle allait apparaître, sortant de sa cuisine, le plateau de thé en argent qu’elle destinait à son homme. Elle le rejoignait et fermait derrière elle, la grande porte à deux battants. Ils ne devaient pas parler d’amour et de sacrifices obligatoires, ils vivaient l’amour à se concerter et à trouver la meilleure manière de le vivre.

De l’amour, tel que nous le connaissons aujourd’hui, point ! Ni lettres majuscules, ni envolée lyrique, ni gestes démonstratif pour montrer que l’on s’aime. L’amour, chez ces gens là, c’était une manière de vivre, un processus dicté par la raison et la conscience avec chacun son domaine. Se disaient-il je t’aime ? Nul ne peut le confirmer mais, juste à les regarder vivre, l’amour était là. Sans artifices, sans éclats ni fioritures. Ils n’avaient ni besoin de le chanter sur les toits, encore moins en parler ou le fêter. La tendresse qu’ils se nourrissaient n’était pas innée mais le fruit d’une longue marche à deux, avant que viennent les enfants et leurs soucis, ils se sont d’abord adaptés et appris à vivre ensemble au point que ce qu’ils vivaient était ce que nous nous acharnons à nommer amour.
Alors venir parler d’une journée de l’amour, c’est hautement réducteur au point de penser que cette pratique, si elle est, pour certains, une occasion de faire la fête à deux ou à plusieurs, elle reste comme une piètre illustration de cette manière de penser, de concevoir et de vivre la vie à deux. L’amour, c’est vingt quatre heures sur vingt quatre et sept jours sur sept. Il n’y ni interruptions, ni même un instant pour se gratter derrière l’oreille.